О том, как мы на студию ходили...

[Леди Ноттингемская]

Осторожно, там многабукаф!

Собрались мы, значица, вчера на студию съездить. Побрякать, пива попить, может, записать чего, в общем, как обычно. Рос должен был подъехать с дома, я с работы, ну и Марк чуть позже со своих каких-то увеселительных дел. У него дела всегда увеселительные, как мне думается. Впрочем, чего тут думать, я и так знаю. Он даже с каких-нибудь деловых встреч умудряется приезжать датый и увеселённый. Каюсь, сначала задержалась я. Но не виноватая, бля буду, это всё Лёха. Я уже собралась на выход, когда в "офис" влетает наше привидение и начинает:
- Ты куда собралась?!
- Как куда? На студию, я же говорила уже.
- Бухать будете?
- Посмотрим, - уклончиво отвечаю я и пытаюсь пролезть мимо него в дверь на выход.
- Не-не! - пресекает Лёха мои попытки. - Не пойдёт!
- Это ещё почему? - начинаю подозрительно косить на него взглядом, не предвещающим ничего хорошего.
Но Лёха эти мои взгляды знает и потому они его, гада, совершенно не впечатляют.
- Надо чтобы ты там в "Тироле" системку подняла. Со всеми паролями.
- Опять?!
Молчит, зараза. Молчит и преданно, по-собачьи, на меня смотрит.
- А раньше этого нельзя было сказать?
- А раньше всё было нормально.
Железная логика.
- И вот только сейчас, когда Рич меня уже наверняка ждёт, всё вдруг пошло через жопу, да?
- А как ещё?
- Ну, конечно... Действительно, млять.
Гляжу на часы, вздыхаю. Кидаю папку с бумагами обратно на стол, беру телефон. Звоню Логану, говорю, что задержусь. Он успокаивает, говорит, что ничего страшного, сам ещё не подъехал, но будет там минуты через три. Подождёт внутри. Всё это меня и в самом деле некоторым образом успокаивает и я, скрепя сердце и зубы, прусь за нашим привидением по лестнице вниз. Короче, вся эта херня продолжается около получаса, и меня, наконец, отпускают на все четыре стороны. Сажусь в машину, устрашающе грожу кулаком стоящему в дверях Лёхе, кагбэ говоря "Работай хорошо, раб, солнце ещё высоко", хотя время близится к двум ночи, и, наконец, в счастливом неведении сваливаю. В счастливом - потому что я ещё не знала, какие злоключения ждут впереди. Но сомнения начали закрадываться, да, когда, подъезжая к студии, я увидела, что Рос сидит в машине. Из машины на всю улицу льётся "Наутилус", и всё, в общем, вроде как бы и нормально, но что-то тут явно не то. Паркуюсь, подлетаю и, открыв дверь, выпячиваю зенки на шерифа:
- А ты тут хули колбасишься?!
Он вырубает мафон и невозмутимо ответствует:
- А где мне ещё колбаситься?
Что-то тут в натуре не то, думаю я, но вслух авторитетно заявляю:
- Ну, внутри, например...
- Без ключей? - Рос прищуривается и, слегка наклоняя голову, мило мне улыбается.
Я фыркаю, стараясь вложить в этот незамысловатый звук всё своё презрение:
- А где они?
- А хуй их знает, должны быть у тебя.
Блядь. Озвучиваю эту богатую на эмоции мысль и, обогнув тачку, влезаю на соседнее сидение. Начинаю копаться в своём нефорском рюкзачке. А сидящий рядом говнюк ещё и ухмыляется:
- Ну давай, найди там, как водится, всё, что только можно, включая говно мамонтов. Кроме ключей, конечно...
- Сам ты говно мамонта, - огрызаюсь.
Но ключей, естественно, действительно не нахожу. Говно мамонта, слава йайцам, тоже, но дела это не меняет. Наконец, понимая, что дольше там копаться просто неприлично, поднимаю глаза, полные ужаса и гнева, на Роса. Если кто не понял - целью гнева являлась тщательная маскировка огромного чувства вины.
- Они у Марка... - почти шёпотом.
- Прекрасно, - констатирует шериф. - Теперь осталось подождать его, как обычно, пару часиков, и всё будет заебись. Располагайся, милая.
Метнув в Витьку взгляд, до отказа полный самых нежных и трепетных чувств, начинаю звонить хранителю ключей. Начинаю издалека:
- Здравствуй, дружище, - елейным голосом.
- Здарова, братан, - отвечает мне Маркуша.
- А ты где?
Только бы не в баре только бы не в баре только бы не...
- В баре.
Мой мир обрушивается.
- Ты - урод.
- Я это уже слышал, - ухмыляется.
Ладно. Так горю не поможешь. Начинаю с другой стороны:
- Солнышко...
- Вот это уже интереснее. Продолжай.
Ах ты урод... Но вслух говорю:
- Родненький ты наш! Нам без тебя плохо!
- Как же долго я ждал этого признания...
Ах ты урод! И не достать же мне тебя через телефон, вот ведь досада...
- А ты кагбэ забыл, что мы собирались ночью делать?
- Да нет, почему же, помню, просто я думал, что вы там без меня начнёте, а я потом подтянусь...
- Друг мой, нам не только без тебя плохо.
- Сейчас начну ревновать. Без кого ещё?
- Да хуйня... Без ключей.
Молчание в трубке, какая-то возня, наконец, выдаёт:
- И правда... А мне-то тут с двумя ключами сразу как хорошо! Как так получилось?
- Потом разберёмся. Мы тебя ждём. Слышишь? Очень-очень!
- Да успокойся ты, сейчас подъеду.
- Ну-ну...
Кидаю трубу себе на колени, со вздохом поворачиваю голову в сторону Роса. Тот незамедлительно задаёт вопрос:
- Час? Два?
Примерно прикидываю, сколько, исходя из разговора, будет вылезать из бара Марч.
- Полтора.
- Отлично. Может, домой?
- Да ну... Скучно.
- На работу?
- Фу. Только что оттуда, там ничего хорошего. Лёха носится, как в жопу раненый, хочет, чтобы все работали... Короче, там не айс. В общем, я в магазин.
- Давай, - легко соглашается Рич.
Беру лопатник, вылезаю из машины. Слышу, как за спиной опять начинает орать "Наутилус". Вот ведь человек, на всё насрать... Впрочем, мне тоже. А всё благодаря тому, что человечество создало круглосуточные мазагины! Приободрённая этой простой мыслью, летящей походкой спешу в эту лавку чудес, благо, имеется там одна рядышком и даже ехать никуда не нужно. Продавцы там меня уже знают, привыкшие. А вот случайных ночных посетителей никто не отменял... Четыре молодых и пьяных гаврика при моём появлении внутри аж присвистнули. Ну да, в самом деле, это наверное не очень обычно - видеть нечто очень похожее на Бонэм-Картер с её неподражаемой стилистикой в родном городе.
- Девушка, вы с того света пришли?
- Угу, смерть твоя, - хмуро огрызаюсь.
Мне не до дискуссий с пролетариатом.
Поворачиваюсь к кассе, прошу срочно выдать мне литр "Абсолюта", литр сока и пачку пластиковых стаканчиков. За спиной слышу негромкое:
- Я видел такую в "Гарри Поттере", это оттуда походу.
Молчу, не реагирую.
- Не, не, это с другого фильма!
- Это собирательный образ, - не оборачиваясь, решаю развеять все сомнения.
Расплачиваюсь, кидаю в купленный тут же пакет всё это добро и двигаю к выходу. Спиной чувствую сопровождение. Вот только этого не хватало. Если это ещё и Рос увидит, то всё, пиши пропало.
- Девушка, а вы не колдунья?
Закатываю глаза к небу, останавливаюсь, поворачиваюсь к господам и доверительно сообщаю:
- Видишь ту машину? Вот там сейчас сидит главный колдун. И я в самом деле волнуюсь, как бы ему не показалось подозрительным наше с вами общение. А то он так заколдует, что мало не покажется.
Но поздно. Колдун уже нас впалил, вышел из тачки и гребёт в нашу сторону. Остаётся только молиться всем богам, чтобы ребята ни в коем случае не вздумали, что если их четверо - значит, можно выёбываться.
- Вопросы? - это уже Рос подвалил и по-джентльменски взял меня под локоть.
Но боги меня услышали. Что-то в виде шерифа, видимо, вселило в души этих молодных людей уверенность, что лучше не ввязываться.
- Значит, вопросов нет. Вот и чудненько... Пошли, Бэлла.
Разворачиваемся, уходим, за спиной опять тихое:
- Вот, я же говорил, что она их Гарри Поттера! Ту, кажется, тоже так звали!
Мне почему-то становится смешно. Кидаю взгляд на шерифа. Тот тожет широко улыбаеца.
В машине мы определили водовку по стаканчикам, запивку по ним же, в общем, всё, как полагается. Короче, бухали, трепались о всякой херне и не только, и ждали Марка. Словом, к тому моменту, как он припарковался рядом, мы тот литр почти раскатали. Впрочем, чтобы ему налить штрафную у нас ещё оставалось. Марч вылезает из тачки, подходит к нам, наклоняется и заглядывает в окошко, которое я к тому моменту предусмотрительно открыла.
- У-у-у, как у вас тут уже всё нормально! - приходит он к утешительным выводам.
- Заебись! - говорю. - Держи штрафную.
Протягиваю ему стаканчик. А он ещё сомневается:
- Я за рулём...
Фыркаю:
- Можно подумать, мы на велосипедах. Пей и не выёбывайся, тебе-то вообще хорошо, до хаты рукой подать, можно и пешком.
- Сдаётся мне, пешком подавать будем вместе? - предполагает Марк.
- Ну к тебе-то конечно.
- Ладно, - вмешивается Рос в нашу светскую беседу. - Идите пока, а я в лабаз за добавкой.
За сотую долю секунды я, аки бортовой компьютер, просчитываю варианты, несмотря на то, что уже основательно датая:
- Не-не-не! За добавкой пойдёт Рэмбо, а то ты ещё приключений на жопу найдёшь, с тебя станется...
- Когда это я... - начинает шериф, но под моим устрашающим взглядом понимает, что спорить бесполезно, что я может быть даже в чём-то права и всё такое прочее, и замолкает.
Забрав у Марка ключи и отправив его со всеми надлежащими ЦУ в магазин, шерифа словесными пинками погнала в студию.
- Не помню, ты ему сказала про орешки?
- Сказала. Иди уже...
Зашли, расположились. Что-то мне подсказывало, что играть мы сегодня не будем. Так только если, под бухло побренчим малость. И ведь не ошиблась же...
Когда в дверях с пакетом появился Марк, я бросилась к нему с радостными воплями:
- Дедушка Мороз, ты нам водочки принёс? А орешков? А запить? А колбаски закусить?
Хорошо помню этот стишок. Как-то очень гладко получился. Дедушка, конечно, всё принёс. Даже два литра пива сверху.
- Ну, это ты зря... - с сомнением реагирую.
- А хули уже терять-то, и так нажрёмся, - как всегда, логичный Рос.
Люблю его за эту логику, да.
- Рэмбо, твою ж мать, это всё из-за тебя, между прочим... - тактично намекаю Маркухе.
Первый тост пошёл за мистера Марсдена, я это тоже хорошо помню.
- Его здесь явно не хватает, - сообщает шериф.
- Ага, - отмечаю я. - Только он не пьёт.
- Но это бы не помешало ему за нами, алкашами, приглядывать.
- Бедный мистер Марсден.
- Бедный, - киваю.
- Да ладно... Когда мы его сюда привезём, то если не помрёт от нас на чужбине или не сбежит, то приживётся. Бедный наш мистер Марсден...
- Бедный, - киваю.
Чтобы беседа не встряла на реверсе, вежливо перевожу разговор, обратившись к Марку:
- Что в баре делал? Блядствовал?
- Не, - отмахивается Марч, разливая запивку. - В баре особо не поблядствуешь. Блядствовать я буду у вас, ориентировочно послезавтра.
Вздыхаю:
- И с кем нас познакомишь на этот раз?
- С Оксаночкой.
- Блядь... - начинает Рос.
Но Марк перебивает:
- Оксаночка не блядь. Она хорошая.
- Да я не про Оксаночку... - досадливо морщится Рич. - Это междометие.
- Да я понял, - Марк ржёт. - Кстати, почему я всегда вызываю у вас столько междометий?
Вопрос ставит нас в тупик. Но, судя по всему, он изначально был риторическим.
Ну и всё в таком роде. Утром просыпаемся у Марка на хате. Вернее, просыпаемся мы с Марком, шериф пока ещё изволит почивать где-то на полу. Кто его так оставил? Бедный шериф. Кстати сказать, на диване почему-то только одна я, Марк тоже всю ночь половой жизнью занимался. Это, наверное, врождённое. Укрываем Рича одеялом и тащимся на кухню, сопровождая весь путь теми самыми различными междометиями. Сажусь за стол, утыкаю голову в руки и гробовым голосом интересуюсь:
- Хочешь, я угадаю, кто пойдёт в магазин?
- Не надо, я понял. Ты - сцуко.
- Я в курсе.
- Ты - отъявленное.
- Да иди ты уже... Видишь, помираю.
- Да вижу, вижу...
Через двадцать мучительных минут я жадно пью пиво. Марк занимается тем же самым, включая самобичевание.
- Мы - козлы.
- Да.
- Мы - уроды.
- Да.
Этим утром я податлива, как пластилин. Соглашусь со всем на свете. Особенно если это правда. В самом деле, почему бы не согласиться?
- Мы - хуже.
- Да.
- Просто пиздец.
- Ну хватит уже глаголить прописные истины.
- Я встречу проспал...
- Не ной, братуха. Я тоже с утра собиралась на работу заехать.
- Хорошо Ричу... Спит, зараза.
- Я бы с этим поспорил, - внезапно Рич появляется на кухне.
- Мрачный муж пришёл, - тырю я фразу у Эллочки-людоедки. - На, опохмелись.
Рос берёт бутылку, со стоном садится рядом и философски интересуется:
- Интересно, если мы щас куда-нибудь поедем, нас менты будут штрафить?
- Исходя из концепции закона подлости... - начинает Марк.
- Только не надо про закон подлости. Мы про него всё знаем, - отмахивается шериф.
В общем, часа через два мы уже дома. А до этого я звонила Лёше:
- Извини, чувак, но сегодня без нас, лады?
- Нажрались-таки... - ахает он.
- Типа того.
- Ну вы и уроды.
- Только вот не надо. Я это уже слышала. Сегодня ничего важного нет, так что... А к ночи, наверное, будем.
- Да уж постарайтесь...
Постарались. К ночи были как огурцы. Правда, солёные, но не страшно. Вот, как-то примерно так... Зато ключи от студии я обратно забрала, так что следующий поход туда наверняка закончится более прилично и с толком. Во всяком случае, хотелось бы в это верить...

Comments

[Последний Византиец]

Как всегда жжошь, дорогая, причём аццки)) Угораю с твоих репортажей))

[Кусучий Случай]

похожее на Бонэм-Картер с её неподражаемой стилистикой

, хорошо, с души свалился ценный груз свалилась необходимость, читая посты повторять себе: "этоаватаркаэтоаватаркаэтоаватарка". Плотно вы у меня сассоциировались.
Я в восторге-восторге-восторге. Вы великолепно пишите, да и живёте как надо, имхо.

[Леди Ноттингемская]

Кусучий Случай
)) Конечно, это аватарка, но она как правило мало отличается от суровой реальности)) А вам что, тоже небезразлична эта дама? Приятно слышать)
За остальное спасибо) Правда, по поводу

да и живёте как надо

... Хех, так-то оно может и так, но не всегда так кажется...)) Это уже из разряда:
"А правильно ли мы живём?" - думал Иван Иванович утром, лёжа на диване с мокрым полотенцем на голове и сблёвывая в тазик" (с) )))

[Кусучий Случай]

тоже небезразлична эта дама

, я её люблю и ничего о ней не знаю при этом. Вот как стала вас читать, кажется, что так сия мадам и должна писать и жить, так что я вас теперь одну от другой не отличаю. Что то разоткровенничалась я. Надеюсь ничем не обидела\не расстроила.

[Леди Ноттингемская]

Кусучий Случай Что за глупости, нет, конечно) Спасибо, наоборот, такое сравнение мне только льстит))